Gaspard Bromzières à Camille de Riveblême
Mon cher Camille,
Il me tarde que le mystère de l’îlot Piffu soit dissipé, comme de connaître la véritable nature de cette lumière chancelante aperçue à l’étage – mais peut-être s’agit-il tout simplement d’une chandelle, le mystère se déplaçant alors sur l’identité de celle ou celui qui porte ladite chandelle. Un mystère, vous le savez, chasse l’autre. Pour faire une ruelle d’éventreur, il suffit moins d’un couteau que d’une lanterne et sitôt la lampe a-t-elle dévoilé sa rangée de pavés que ceux qui précèdent et ceux qui suivent se voient rencognés dans une ombre accrue, tandis que la rue toute entière s’en trouve dramatisée. C’est ainsi qu’on fait les drames, ainsi qu’on crée les histoires et les fascinations.
A ce propos, je vous avais laissé au point de mon récit où nous étions, au seuil de l’hôtel de ville, à deux doigts d’êtres frappés par l’extraordinaire. Je replace, par cercles concentriques, ledit hôtel de ville au centre d ’une ville congestionnée, au milieu d’une île compacte et compressée presque au point de rupture, au milieu d’un océan plein de vagues remarquables et compliquées dont mon traité – que vous lirez un jour – a tenté d’épuiser les possibilités.
Bref, donc, disais-je, nous poussâmes la porte d’entrée de l’Hôtel de ville. La salle de réception était à l’avenant, basse de plafond, remplie de meubles rococos et de complications végétales : on s’y cognait à tout, jusqu’au moment où le maire, nous introduisant dans le saint des saints, une petite pièce qui parachevait le concept même d’exiguïté jusqu’à son point nodal, nous dévoila son incroyable collection.
Sans doute, vous vous imaginez que je vais m’arrêter là, et vous laisser figé en plein suspense jusqu’à la prochaine ? Hé bien non Camille, ce ne serait pas juste : la collection du maire était d’îles. Des îles souffrant du même syndrome que la sienne, parvenues au stade d’un ramassage sur soi-même, d’une concentration de ses principes à ce point parfaite qu’elle avait fini par se rétracter et s’embosser comme un tatou. Coquilles, les îles étaient posées sur des coussins.
– Il arrivait jadis, maître Bromzières, me dit le bonhomme, que les îles s’empaquetassent. Lorsqu’elles avaient trop prospéré, trop fleuri, trop floculé de joies diverses, trop respiré de senteurs, comme saturées d’elles-mêmes, elles se pochaient à l’intérieur, et se rapprochaient de leur noyau d’île, à l’instar des étoiles qui, s’affaissant en elles-même, compotent en trous noirs. Ce phénomène s’était perdu dans les limbes, jusqu’à ce qu’un sorcier des îles Patouh en réhabilite le principe, sous forme d’une sorte de filtre contenu dans une bouteille. Il accède parfois au secret désir des uns et des autres de subir ce phénomène de rétractation.
– Quel intérêt y a -t-il à subir un tel phénomène ? Demandai-je. Car enfin, vous suffoquez.
– Nous vivons plus intensément, monsieur, et plus l’on se rapproche du centre, plus le plaisir de vivre s’intensifie, plus les couleurs nous sont vives, plus l’existence nous semble délectable.
Que répondre à cette folie, mon cher Camille ? Je suis dans ma chambre, presque à toucher le plafond quand je plie les genoux, et ne sens pour ma part aucun accroissement de mon plaisir de vivre et de ma faculté de jouir. Nous appareillons demain, mais je vous garde en réserve un coup de théâtre dont vous me direz des nouvelles.
Gaspard.
